Y aún conviviendo con otros, bebiendo el vino de otros, besando a otros.
Sigo leyendo poemas para ti.

Siempre llevaba en su chaqueta un amuleto que heredó de su abuela; bastante femenino para ser usado por un hombre. Pero eso a mi no me importaba.

Esta es la noche en la que nunca más llegaste.

Borré con quita esmalte todos los corazones que dibujaste adentro mio.

Fui horrible, perversa, mala, humillante.
No sé cómo pudo vivir conmigo, con la ambivalencia, con la dueña de la verdad absoluta, de la moral y las buenas costumbres, del manual de carreño, del ideal de familia. La infiel, la mancillada, la de la algarabía, la del vino, la impúdica, la del sexo en la vía pública.
No sé como pudo vivir conmigo, probar el cielo, el infierno, la mundana vida terrenal y aun así dar media vuelta, abandonarme, preferir lo común, lo de todos los días, el desayuno con tostadas y el ayuno de la carne.

Me carga no ser el tipo de chica a la que le regalan caleidoscopios. 

Es injusto porque me gustan los caleidoscopios. 

Creo que sería un buen regalo de esos que se dan en las tardes. 

No me interesan las cifras, 
cuántos hermanos tiene, 
cuál es su peso, 
su estatura, 
su edad. 
Me interesa lo simple: 
el color de su voz 
y si colecciona mariposas.

Morder tu boca de chico de barrio y atarte las manos con mi pelo largo (con las puntas de mi pelo largo)

Mi problema con el amor
es que creo demasiado
en la propiedad privada.

Me estoy volviendo una mujer común: 

escribo con bonitas palabras,

leo poco, 

escucho a los cantantes de moda, 

me maquillo en el metro, 

veo televisión en la tarde, 

me enamoro seguido 

y no salgo a pasear.